Путь.

Печально и серо. И нет былого душевного равновесия. Как будто вакуум вокруг меня, за секунду от лопающегося сосуда. Я хочу им сказать, прокричать, чтобы услышали, надрывно выворачивая горло на ломающем кости выдохе. Но рождается только пугающая тишина. Мне страшно. Я кричу о помощи. Еще и боль от одиночества. Мне больше не на кого равняться, не у кого спросить совета. Мне больше некого считать другом. Последние, коих таковыми считала, отвернулись в первый же удобный момент. И я их не упрекаю. Я их никак. Они мне - никто. Сейчас, и были всегда, и во веки веков. Аминь.

Жаль времени потраченого. Эмоций. Лучше бы это все время, да запал, да для близких. Смешные мы... Хотим с детства поскорее отделаться, быть самостоятельными, чтоб не мешали. Тайны душевные доверяем посторонним, расбрасываемся знаками внимания для малоинтересных, а их - не замечаем. Частично или полностью выталкиваем из своей жизни. А они - не ропчут. Смиренно уплывают по уготованной им судьбе. А потом, и кинулся бы, и поплыл бы, и догнал бы и вернул бы всё. Всё как было раньше. Только вглядываешься - а в глине крест стоит.  Видно море Черное, вершины гор еще под снегом, высокий дом с дурацким шариком, кружащую низко чайку.

И ты понимаешь, что нужен был только родным и близким. Что все должно было быть не так. Но морской ветер заиграл лентами, и ты, на мгновение опомнившись, медленно убредаешь в повседневность, перебирая отпечатки несвязных мыслей.